Bitácora de Sergi Bellver: junio 2010

10/6/10

Facebook (IV): "Ópera sucia"

Lebenbaum, de Gustav Klimt
Sergi Bellver


La Ópera debiera cantarse también sin perlas, ni terciopelo rojo, ni zapatos caros... Cantarse también en los lavabos, en los vestidores, en los vagones vacíos, en los precipicios, en las celdas, en los vertederos, en las cámaras mortuorias, en los prostíbulos, en los arsenales, en los callejones, en la trastienda de las pescaderías -donde la sangre y el hielo se mezlcan-, en bares de mala muerte, en la habitación donde las asistentas de rodaje se la chupan a los actores porno para que puedan seguir trabajando, en los silos de misiles -donde el mundo guarda sus píldoras para el último día-, en los corredores de la muerte, en los hospitales, en las iglesias derruidas -donde lo sagrado está entre cascotes y sin iconos-, en la Zona Cero, en las cuevas del desierto, en el muro de las lamentaciones, en el muro de la vergüenza, ante el amasijo de hierros de cada genocidio dominical, en los colegios de los arrabales -donde los niños no aprenden una mierda si no es en la calle-, en el cuartucho donde dos amantes enajenados se follan como perros, en esta verbena de red social -donde la gente tiene demasiada prisa por llegar a ninguna parte-, en las azoteas de los frenopáticos, en las porterías burguesas donde no dejan entrar al Deseo, en los sótanos donde se planea la Revolución, entre las piernas de ***, en cualquier lugar en el que alguien siga creyendo en la Belleza, en cualquier lugar en el que alguien siga necesitando la Belleza, en cualquier lugar en el que la Belleza no parezca un jodido artículo de moda.


Maria Callas in Tosca (Vissi D'arte)



Maria Callas was past her prime vocally here, but her acting is among the most moving Opera performances ever committed to film and a more wrenching rendition of Vissi D'arte you will not find.

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Bajo la imagen de perfil:

El pájaro que,
derribado por el viento,
insiste.

El pez que,
en el corazón del desierto,
espera.

El árbol que,
encerrado en la semilla,
se sueña.

El fuego que,
bajo la carne y la ceniza,
te nombra.

Gustav Klimt - "Lebensbaum" ("El árbol de la vida", detalle).

7/6/10

Facebook (III): "[...]".

Kleiner Baum im Spätherbst, de Egon Schiele (1911)
Sergi Bellver


"Sergi Bellver (Barcelona, 25-11-1971 – Barcelona, 5-6-2010)."

No, aún no, pero han faltado dos dedos (literal) para que un autobús escribiera ese segundo paréntesis, hace un rato, a eso de las 15.45, cerca de Plaza Urquinaona. En la primera décima de segundo he reaccionado para girar el cuerpo y frenar la bicicleta. En ... la segunda me he "dicho" (traducido en la sinapsis vertiginosa de lo que no son palabras) "Todavía no, me falta un poco, algunas cosas que hacer, pocas, pero me quedan". En la tercera he pensado en ***, he sentido a ***, he gritado a ***, y en que todavía no me iré sin otro de ESOS abrazos.
Aún no había pasado el segundo entero cuando el autobús ya no estaba, el conductor ni me ha visto, no era un bus urbano, creo, el destello desde luego no ha sido rojo (yo tampoco lo he visto, manejaba la bicicleta cuesta abajo pensando en el próximo punto de la ciudad en la que dejaría mi libro para el Bookcrossing). El minuto siguiente no he movido ni una pestaña.

Al cabo de un rato he pensado que nadie es imprescindible. Que la Muerte no me da Miedo. Pero que todavía no. Que Vivir a Medias es lo que de veras me aterra.

Luego he sonreído y me he estremecido.

A veces hay "otro" en mí (sólo es una capa, otra voz bajo la máscara), a quien "yo", tan valiente o tan incauto, le doy miedo.

He seguido cuesta abajo, hasta la catedral, y bajo una calavera (cuando he conseguido que no pasara nadie) he dejado el último libro, en el suelo. Uno de Thomas Mann (no dejo basura, quiero desprenderme de mi biblioteca, estar desnudo, contar sólo con las huellas en mí, no con el conocimiento muerto en anaqueles; quiero, además, que quien recoja el libro reciba algo bueno, digno).

Luego, helado. Tiramisú. Fiesta sin escándalo, celebración sencilla, alivio silencioso. Si mañana el autobús "acierta", quiero repetir ciertos sabores familiares. Puro placer de regresar a Ítaca, aunque Penélope esté perdiendo el tiempo con la tela. Tampoco me quedaría mucho en casa, iría pronto a buscar a ***, que sabe como yo lo que vale un viaje.
Sí, sabores familiares, pero también descubrir otros. No tanto por puro placer como por necesidad de estímulo y aprendizaje.
Aunque de veras me gustaría repetir el sabor de Su Boca. La Boca de *** (digo la Suya, no ya la Mía, que también lo es) es la única isla esquiva a la que (me) merece la pena regresar.

Morir, sí, algún día. Pero todavía no.
No hay tiempo que perder. Vivir. Bailar. Viajar. Bajar. Subir. Besar. Volar.

"How fortunate the Man with none" - Dead can Dance
Del poema de Bertolt Brecht
(Augsburgo, 10-2-1898 – Berlín, 14-8-1956).

Otro poema de Brecht
(que tiene B, como Berlín y Barcelona, como Bellver, el hombre y un castillo insular):

"Quiero ir con aquel a quien amo.
No quiero calcular lo que cuesta.
No quiero averiguar si es bueno.
No quiero saber si me ama.
Quiero ir con aquél a quien amo."


Dead Can Dance - How Fortunate the Man with None



How Fortunate the Man with None - The paradox of virtue. How great we praise it when it suits our need. How soon we condemn it when it does not.

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Sobre la imagen de perfil:

"Kleiner Baum im Spätherbst" (Egon Schiele, 1911).

Buscaba una grieta para poder exorcizar la que me está partiendo ahora mismo en dos costados ("dos costas, dos", como si fuera una corrida de seis, toros, seis; más carne sacrificada para el drama), en dos polos que se buscan y se repelen, que no se acercan y se añoran, que se envenenan y se alivian... y me encuentro con este pequeño árbol al final del otoño de Egon Schiele. Precisamente de Schiele que tanto miró la tortura y la sordidez del deseo sobre los cuerpos. Y así, con la grieta en las ramas de lo invisible y con los moratones en la carne ausente, se va desnudando mi corteza de árbol. Dicen que empieza el verano. Será pasado mañana, supongo. Aquí aún hace frío. Mucho frío sin la carne ausente.

5/6/10

Facebook (II): "Lithium".

Almendro en flor, Vincent Van Gogh
Sergi Bellver


Pienso en las pinceladas hirientes de Vincent Van Gogh y en una lágrima mía en Amsterdam; en Edvard Munch y su temperatura afilada; en las palabras rojas, verdes y azules de Baudelaire y Poe que tanto me marcaron; en la obra de Faulkner, mítica para mí; en el talento de Hemingway, Twain, Dickens, Virginia Woolf, Kurt Vonnegut, Graham Greeene o Scott Fitzgerald, que envidio; en la poesía de Byron, Keats o Coleridge y su importancia; en lo que me tocó vivir con el buen Herman Hesse; en la música de Beethoven, Schumann o Hendrix, que me habla de mí mismo; en la de Kurt Cobain o Jeff Buckley y en la voz de Nina Simone, que en algún momento me tocó; en el cine de Coppola... hasta en las vidas de Lincoln o Churchill o en las ideas de Isaac Newton...

Pienso también en que el mundo -nosotros con él- no sería el mismo sin ellos, en que el mundo es una puta ingrata -y nosotros con ella-, y en cuánto y CÓMO esos seres amaron y fueron amados, por entre las grietas de sus derrumbes, en cuánto y CÓMO les habitó la luz, COMO a Nadie, cuando pudo tocarlos, cuando pudo salir.

Pienso en las pinceladas hirientes de Vincent Van Gogh y en una lágrima Mía, Ahora, en este Momento, Muy real, que Silba en su camino al Suelo como una bomba.

Pienso en Hiroshima.

Pienso en que a veces uno ha de elegir algo terrible para Salvarse y Salvar al otro.

Pienso en que para conservar las Alas a veces hay que estrellarse.

Y en que los humanos podemos ser más necios, crueles e implacables aún que la bioquímica.

Pero también más fuertes, y construir nuestro propio mundo. Uno distinto.

Por algo así Merecería la pena una buena guerra.

Por algo así, el Amor cobra Sentido.

Pienso en las pinceladas hirientes de Vincent Van Gogh y en una lágrima
Mía, Ahora, en este Momento, Muy real, que Surca y Socava los adoquines de una calle para arrancar la piel Muerta del Mundo y dejar la herida a la vista.

La hermosa herida que se ha de convertir en tierra fértil.

Pienso en un almendro, pero no en el museo y entre tranvías, ni siquiera en el campo en el que fue pintado, sino en la mirada de Vincent, donde ardía y florecía en otra gama de la realidad, como si cada pétalo fuera un hongo atómico y cada rama las venas del Mundo.


Lithium - Evanescence



A song [...] extracted of the new album of Evanescence, The Open Door.

Ayer a las 18:13 · Sólo amigos · Comentar · Me gusta/Ya no me gusta · Compartir
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