Bitácora de Sergi Bellver: Hasta la última gota.

31/7/07

Hasta la última gota.




Para quien ya sabe.


NADIE DIRÍA QUE LAS PALABRAS pudieran hastiar así a un escritor, pero a veces sucede ―que me canso de ser hombre...―. Son mis primeras herramientas, mis puentes tendidos hacia otras orillas, los caminos por los que el mundo llega a mi puerta, es cierto, pero también son a veces lodazales en los que se atasca mi deseo, resortes tras los que acecha una trampa, pedazos de nada que se derriten al sol, como figuras de hielo abandonadas. Escribo, sí, pero yo soy algo que está más allá de las palabras, que sólo puede descifrarse en un gesto, una gota de sudor o sangre, un sendero de saliva, un refugio de silencio.
Las palabras no sirven, por mucho que uno haga un pacto con ellas, y se desnude en cada frase, y las trate con el fervor de un jardinero amante de su tarea, que cuida hasta el envés de la hoja más áspera como si fuera la mejilla de una niña, porque ama lo que hace, porque no está en lo de ahí afuera, porque desgrana su pasión en cada detalle y se concentra en la belleza misma del jardín, y no en el salario que le espera. No, de nada sirve escribir, aunque uno a veces cruce los desiertos con el alma agrietada por la sed y un odre repleto de agua fresca a la espalda, que no se atreve siquiera a probar si no la comparte con su destino, por si también lo encuentra sediento al final del viaje. Es un ademán inútil, si el otro, allá arriba en su almena, tiene la mirada perdida en el horizonte, arrobada en algún paisaje lejano. Es inútil sitiar su fortaleza con la ternura, hacer cuña en sus murallas con la sonrisa, gastar la piedra con el roce del deseo, y tratar de explicarle el color de un corazón en palabras, aunque uno haya atravesado el bosque a la carrera, y haya cuajado su cuerpo de cicatrices, y encaramado a la última montaña, frente a las altas torres, le grite bajo la tormenta su Verdad.
Subjetiva, puede, pero ineludible Verdad que todo lo ocupa.
Porque no tiene ningún sentido tratar de poner el alma en letras, o encuadernar doce años de una vida en un epistolario y facturarlo, aunque se lea en una tarde, no lo tiene en absoluto, y me seguirán llamando loco, idiota o exagerado. Tal vez los más amables me concedan la audacia o la valentía, quizás hasta la honestidad de mantenerme fiel a mi naturaleza, pero así todavía nada me redime de ser un ave rara por estos lares. Y, sin embargo, todo me empuja a seguir, a limpiarme las heridas y perseverar. Aunque no entienda nada, aunque me sienta completamente desorientado, sigo derramando mis latidos, seguiré entregando mis fuerzas, mientras conserve la esperanza y aún un trecho más allá, cuando apenas me sostenga el aliento, seguiré vaciándome, de vida y de deseo, hasta la última gota.
Hay una fiebre luminosa e infinita que alimenta mis alas, a pesar de todo, un mundo inmenso que no estará completo hasta que lo reparta del todo, no será de veras mío hasta que lo entregue, y que, sin duda, no está en la tinta, ni en las palabras... está vivo en mi sangre.

15 comentarios:

Faerie dijo...

Yo te deseo toda la suerte del mundo Sergi... de verdad te lo digo, tu blog me parece excepcional... te mereces triunfar... besotes llenos de ánimo!!!!

Escéptico dijo...

Mientras derrames tus latidos tendrás aquí quien ausculte tu alma.

Marsu dijo...

Si estás hastiado de las palabras, que te lleguen al menos los sentimientos. Mucho ánimo, Sergi, y adelante, como siempre, adelante. Alguna vez atenderán tú llamada desde las almenas. Tú persevera, aunque sea solo, pero cuanto te sientas muy cansado, intenta notar al menos el invisible apoyo de todos los que te seguimos y te apreciamos, y agradecemos tu empeño.
Un abrazo.
María

A identidade do indiscernível dijo...

Que puedo decir? Por el momento, siento lo mismo. Un beso sin palabras.

Unmasked (sin caretas) dijo...

Pero como escribis...como escribis...hace mucho que no leo alguien asi...que intensidad, que peso en cada letra, que significado en cada palabra...

hay dos tipos de escritores

los prolijos, los tecnicos, los de taller, los que no cometen errores, los que se miden hasta en los renglones...

Y los otros, los que no les importa un bledo la tecnica, aunque aparentemente la tienen, pero dejan el cuerpo, el alma y la medula en el espacio en blanco...y escriben desde el centro del corazon.

vos el segundo grupo.


Nueva aqui, no te conocia, mucho gusto, en hora buena

Petra

An Inspiring Agent dijo...

Como te he comentado antes a mi me pasa algo muy parecido, pero como a tu lectora “A identidade do indiscernível” no tengo palabras para expresar lo que siento por dentro…

Gracias a ti al menos puedo leerlas y estas palabras me ayudan a sentirme mas en paz conmigo misma…por ti no me preocupo, por que no importa lo que te este pasando, se que estarás bien…almas como la tuya no mueren!!!

Pero la vida/amor es asi, hay veces que uno no consigue lo que quiere. Pero como le decías al hombre de paso...es mejor morir tratando....que vivir sin haber al menos perseguido tu sueño…

Me encanta que utilizaras tu dibujito como visual...es muy conmovedor ver como te expresas artísticamente con más que letras...

Tambien el luego "look" del blog me a gustado...es mucho mas fácil leerte...mas limpio y puro!!!

MaleNa - La Porteña dijo...

Nos vacíamos a cada paso, en todos los intentos.
Siempre elegimos donde enfocar la mirada, sólo eso basta.
En el alma de los artistas siempre hay absenta, para brindar la vida.
Tus textos son de textura envolvente.

Y yo te beso.



Pd. Un abrazo para tus compañeros, son ardientes, me gusta eso.

Zoe dijo...

Yo no entiendo demasiado de literatura, Sergi, sólo sé lo que me aburre y lo que me motiva, lo que me es indiferente y lo que me hace pensar y sentir, lo que me deja igual que estaba y lo que me llega.

Y tú me traspasas con tus letras.

Me da exactamente igual lo que te diga la crítica, si publicas un día en una editorial grande o en una pequeña, si haces novela, cuento o lo que sea, pero yo quiero tener un día un libro tuyo en mis manos.

Como An inspiring agent, en el fondo, aunque a veces no me guste notarte de bajón, tampoco me preocupo por ti, si te soy sincera, porque sé que llegarás a cualquier cosa que de veras te propongas.

Sólo me queda una semana de playa, querido, si quieres te llevo un trozo.

Un besazo, sol.

pd: ese vídeo de Extreme, qué recuerdos!!

Zoe dijo...

Qué tonta, no había caído! El dibujo también es tuyo?? Y lo has hecho en el mismo papel que el blog?

Eres un pedazo de ARTISTA!

A identidade do indiscernível dijo...

¡ea! que yo he sido promovida a tu lectora. Cuidate que me gusta eso!
Ass: Con palabras

D. dijo...

Desde hace mucho tiempo no te leía al desnudo, me encanta leerte así con tú esencia al descubierto...mi amigo poeta...

Olvido dijo...

"Una obra de arte es buena si ha nacido al impulso de una íntima necesidad. Precisamente en este su modo de engendrarse radica y estriba el único criterio válido para su enjuiciamiento: no hay ningún otro. Por eso, muy estimado señor, no he sabido darle otro consejo que éste: adentrarse en sí mismo y explorar las profundidades de donde mana su vida. En su venero hallará la respuesta cuando se pregunte si debe crear. Acéptela tal como suene. Sin tratar de buscarle varias y sutiles interpretaciones. Acaso resulte cierto que está llamado a ser poeta. Entonces cargue con este su destino; llévelo con su peso y su grandeza, sin preguntar nunca por el premio que pueda venir de fuera. Pues el hombre creador debe ser un mundo aparte, independiente, y hallarlo todo dentro de sí y en la naturaleza, a la que va unido."

Con todo afecto y simpatía,
Rainer María Rilke
(Cartas a un joven poeta)

Un abrazo grande querido Sergi

Anónimo dijo...

Yo me conformo con leer que tienes ganas de seguir.
Un beso

almaenamorada dijo...

Me emocionan mucho tus letras!
Y más que emocionar me atrapan al sentirlas pasar por mi infinidad de emociones..
Es una delicia el haberte encontrado hoy.

Besosss***** y saludos!!

Ciclopa dijo...

A veces quiero y no me canso...